Милый и наивный идеалист с окровавленным тесаком в руках.
Просыпаюсь от того, что кто-то мягко, но вкрадчиво говорит о чём-то у меня под ухом. Пытаюсь прислушаться.
Так, о чём это?
Приподнимаю голову. За окном предрассветные сумерки.
В комнате, кажется, нет никого, кроме меня.
Но голос всё еще звучит.
Понимаю, мне мешают какие-то верёвки. Судорожно пытаюсь убрать их.
Провода?
Опускаю голову на подушку. Что ж, уснул, слушая аудиокнигу. Обычное дело.
Пять утра.
Погружаюсь в сон.